06 de enero de 2020.
Rabia. Tristeza.
¡DUELE!
26 de enero de 2020.
Después de años escribiendo en este diario todas las noches, llevo sin poder actualizarlo desde hace dos semanas. El dolor aún me puede. No soy capaz de hablar sobre lo que ha pasado, mucho menos escribirlo. Verlo en palabras lo haría realidad, y no quiero.
05 de febrero de 2020.
Mi madre no hace más que insistir en que vea a un psicólogo. Dice que necesito hablar con alguien, que no es normal que todavía lo tenga todo así. Pero no puedo evitarlo; si lo quito… si lo tiro… ya no volverán.
18 de febrero de 2020.
Ayer sufrí un ataque de ansiedad. Hace una semana que mi madre se niega a venir a casa. Dice que está cansada de verme así, que tengo que reaccionar y sobreponerme. «Es horrible lo que les ha pasado, pero tú sigues con vida, y a él —dijo su nombre, pero aún soy incapaz de escribirlo— no le gustaría verte así».
Sé que tiene razón, por eso decidí salir de casa tras no sé cuántos días. La verdad, ya he perdido la cuenta.
Estaba en la panadería, y no sé qué pasó. Lo último que recuerdo es que alguien entró en la tienda. Me desperté en el hospital completamente desorientada. Unas horas más tarde mi madre me trajo este diario y la tarjeta de una psicóloga. Creo que necesito ayuda.
24 de febrero de 2020.
Hoy he tenido mi primera sesión con la psicóloga. Parece simpática.
Quiere… Quiere que cuente lo que pasó. Que se lo cuenta a ella, a mi madre, al gato del vecino, o lo escriba en este diario. Pero que lo deje salir.
Como si fuera tan fácil.
Ocurrió el día de
28 de febrero de 2020.
Ayer tuve la segunda sesión. Nada avanza. Todo sigue igual a como se quedó aquel día. Mi madre quiso quitar los adornos. «¡Por el amor de Dios, reacciona!», dijo zarandeándome por los hombros. La eché de casa tras un montón de gritos. Ahora me siento culpable.
05 de marzo de 2020.
Dos meses… dos meses sin ellos…
19 de marzo de 2020.
Hoy es el día del padre, pero ya no hay padre ni hijos para celebrarlo.
